Далеко на запад от Мезмая,
В сонном царстве черепичных крыш,
В беспросветном блуде прозябает
Захудалый городок Париж.
Старомоден, словно день вчерашний,
Каждый здесь пижон и Дон-Жуан,
Глупые, как Эйфелева башня,
Респектабельные буржуа.
Недоступно им мужское братство,
Нет у них российской прямоты…
Два напёрстка хряпнут – и гордятся,
Что уже с Вселенною на ты! ..
Выдал бы я им промежду прочим:
«Вашим коньяком клопов травить!..»
Но мусью по нашему не очень –
Не с кем на троих сообразить.
А мамзели кофе попивают,
Не доить, не сеять, не пахать…
Наши все «Тройным» благоухают,
А они «Шанелью» номер пять.
Их проблемы секса не тревожат,
Древнее познали ремесло.
Наши все на Зыкину похожи,
Каждая из них – Мурлин Мурло.
Изнывают, твари, от безделья,
Что им Мирозданье? – Трын-трава!
Им чихать на всё, а я с похмелья,
И трещит как тыква голова.
Если б даже очень попросили,
Честь свою я б там не запятнал.
Всё у них не так, как здесь в России –
Я их в телевизоре видал!
Там ни перестроек, ни инфляций,
В общем-то, забытый богом рай…
Я б, пожалуй, в глушь ту перебрался,
Если б отпустил меня Мезмай!..
Стихи Геннадия Завады